miércoles, 20 de junio de 2012

Un recuerdo...

Un paisaje nocturno como escenario,
Hubo un abismo y una mujer cayendo
Pues ya no sentía más el dolor físico,
Una mujer pidiendo auxilio en medio de esa nada instantánea que queda enmedio del todo...

Y al estar tirada sintiendo los golpes,
Fue que aquella mujer vió...
Esa vida retratada como en fotos
Instantáneas imágenes que entraron por los ojos y se convirtieron en recuerdos...

Aveces los recuerdos evocan la fuerza interna...
Aveces quienes llenan esos recuerdos transforman a quien los evoca con su presencia, súbita memoria emocional y de pronto exquisita, al dejar de sentir dolor y pensar en una partida...

Cobarde hubiese sido la mujer que escribe, si hubiera dejado sus lágrimas, su fuerza caer eternamente,sobre ese asfalto obscuro que la detenía...

***




sábado, 9 de junio de 2012

Aisladas ideas

Y algunas ideas aisladas por aquí:

Aveces quien más sabe no es quien más sonríe...

Si el volcán explota, esque está vivo...

Estar muerta es no estar... (ok, aqui recordé a Saramago)

Mi dispersión cotidiana obedece a la gran cantidad de cosas que proceso al mismo tiempo...

¿Caminas como piensas?

En medio del orgullo también sientes y al negarlo, te engañas...

Hay una boca exquisita
Paciencia carente,
Mundana sonrisa...

No entiendo porqué decir "no" resulta en el recuerdo incómodo y no superado de alguien más...

En medio del berrinche se esconde la debilidad...

Aveces no te enseña quien más sabe...

La voz que no se escucha no yace ausente...

La desnudez del silencio es evidente...

Aveces odio mis ojos, no me gusta de pronto lo que observan...

Reflejos que a todos esconden,
Profunda tristeza,
Extraña carencia
Que revela la ausencia
Perdida en millones de letras...

Si pretender ser perfect@ es matarse a si mismo, en verdad prefiero permanecer,
Allí donde el mar no me corte las venas con sal,
Donde el viento exagerado me asfixie por no estar...

Prefiero ser ignorante de ellos, experta en mi...

El nivel de experiencia del ser
No es el que se encuentra en los textos que de memoria quieren aprender, o de pronto pretenden citar en aras de cubrir lo que dentro no está...

Hay nutrición de memorias, de texturas, de libros... Pero también de basura...

Escuché demasiado, ¿Porqué les es tan incómodo el silencio?

*demasiadas ideas aisladas por hoy*